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墨書 Inktalez
卡特靠在椅背上，双眼半阖，听著耳机里那些带著怒气的声音在他脑海里回荡。强尼的声音依旧尖锐，话语里满是愤怒与不甘：“这个国家正在被出卖！这些狗娘养的政客跪舔外来者，把我们的工作拱手让人！我们努力一辈子，他们来了什么都不用做就能享受！”
卡特的指尖无意识地敲著桌面，随著声音的节奏轻轻点动。
他对这些话没有太多情绪，甚至不确定自己是否真的认同。但他依旧每天都听，像是一种习惯，一种无法戒除的背景噪音。
为什么呢？
或许，他只是享受著这些人的愤怒。
愤怒是一种力量，一种赤裸而原始的东西，比起那些包装过的谎言、那些虚伪的希望与无病呻吟的同情心，纯粹的怒火更让他感到真实。
当强尼咆哮著、来宾怒斥著、那些匿名的来电者用颤抖的声音控诉著自己的不满时，他仿佛能从这场狂暴的情绪风暴中得到一丝喘息。
仿佛他们每骂一句，他心里的怒火就能被说出来一次。
仿佛他自己也在跟著痛骂，而不用真正发声。
这种感觉……就像是在听某种替自己发声的祈祷，一种黑暗的、充满仇恨的祈祷。他不需要认同，不需要回应，只需要让这些声音灌进耳朵，让那些激烈的字眼在脑海里燃烧，然后慢慢将他胸口的无名火燃烧殆尽，换来一丝片刻的宁静。
但宁静永远不会持久，因为怒火从未真正熄灭。
它只是暂时地，被别人的怒气压过去了而已。
人流来来去去，时间在无声的更迭中流逝，不快不慢，没有任何值得记住的片刻。
卡特瞥了一眼墙上的时钟，指针指向五点五十。
快了，终于要结束这该死的一天。
他懒洋洋地从椅子上起身，伸了个懒腰，活动了一下肩膀，然后拿起手电筒，准备做最后一轮巡视。这不过是例行公事，没什么真正需要他关心的东西，但规定就是规定，他得走一遍流程，把这一天敷衍过去。
他迈开步子，走过那些安静无人的走廊，鞋底踏在抛光过头的大理石地板上，发出轻微的嗒嗒声。大楼里仍有人滞留，还有几个穿著笔挺西装的人站在玻璃窗前通电话，神情严肃，仿佛世界的经济正掌握在他们的对话之中。
卡特无聊地晃了晃手电筒，随意地往几个阴暗角落照了一下。光束扫过电梯井的边缘，扫过防火门的门缝，扫过摆放整理箱的储藏室——没有异常，一切都如同往常一样无聊。
他掏出口袋里的巡查表，举起笔，在该签名的地方龙飞凤舞地写上自己的名字——卡特·布莱克。
巡逻完成，毫无意外。
他回到安保室，拉开自己的置物柜，动作熟练地脱去那件略显粗糙的保全制服，换回自己旧旧的深色夹克，衣服上还残留著昨晚烟味，和这栋大楼里的气味格格不入。他合上柜门，没再看一眼，转身朝外走去。
六点整。
卡特推开厚重的玻璃门，走出联讯商业大楼，深吸了一口夹杂著寒意的空气，仿佛只有这座城市的夜晚，才是属于他的时间。
卡特走在街道上，脚步缓慢而机械，仿佛只是顺从著某种惯性在移动，而不是出于真正的意志。他的脑袋一片空白，或者更准确地说，是一片死寂的麻木。
他感觉自己像个幽灵，游荡在这座他再熟悉不过的城市里，却与这一切完全脱节。店铺的霓虹灯闪烁，人行道上的行人来来往往，他们谈笑著、奔波著，对生活怀抱著某种他无法理解的热情，而他只是走在其中，被人潮推挤著前行，却从未真正属于这里。
他甚至连一颗螺丝钉都不是了。
螺丝钉至少还有它的功能，至少还能卡在机器里运作，而他呢？空气都比他重要，人们需要空气来活下去，但没有人需要他。
没有人他妈的需要他。
这个念头让他喉咙发紧，胸口涌上一股难以言喻的怒火。
他曾经不是这样的，他曾经重要过，他曾经被视为守护国家的巨人。
十八岁入伍，二十岁上战场。
当他还是个少年的时候，他选择了军旅生涯，义无反顾地把自己奉献给这个国家，为了什么？为了荣耀，为了信仰，为了正义，还有为了党。
在那场疯狂的内战中，他与战友们并肩作战，他曾经相信自己是历史的一部分，相信自己是这个国家防线上的一块砖，承载著某种更伟大的使命。他保护了这个国家的“正义”，他执行了命令，他流过血，他杀过人，他在泥泞与子弹之间挣扎求生，直到最后胜利到来，他仍然站在那里，等待著这个国家给予他应得的一切——
结果呢？
他被抛弃了。
没有人需要一个过了赏味期的士兵，没有人关心他在战场上的伤疤，没有人在意他曾经背负的责任与牺牲。战争结束之后，他连一个体面的工作都得不到，连那些曾经用高尚词汇包装著他们命令的人，也不再记得他的名字。他只是个被用完即丢的工具，一个无关紧要的旧零件，连战场上的血迹都还没完全洗干净，就已经被踢出局了。
他不能明白，为什么会这样。
他的拳头无意识地收紧，指甲深深陷进掌心里，他却感觉不到疼痛。
街上的笑声、霓虹的灯光、远处传来的音乐声，所有这些都市的繁华对他来说，都像是某种残酷的讽刺。
他曾经为这座城市奋战，如今，这座城市却连正眼都不看他一眼。
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